I feel you, kid.
I've walked that lane and I've caused that hurt.
I made her cry and she never does.
You don't have to be like me.
How do I tell you that we all hate ourselves inside?
We all long to die, but that's too easy.
We also love the challenge.
I want to show you what I have seen.
I want you to brush your face against the skin
of one who loves the way you're alive.
Can't you hear that sweet song of the ocean roar?
Rub your toes all over that green grass.
Lose your voice from singing drunk.
Shake with fear at night by scaring yourself.
Listen to that song and cry harder than a newborn.
Get a good punch in.
Can't you see why I fought back?
Where's the fun in dying
when all the good stuff is underneath the peel?
Just stick a little longer
This is a party, have a ball.
Let me open up that for you, kid.
It's fucking great, isn't it?
I want to look at you three years from now
and say I told you so.

Los autos iban haciendo una larga hilera que avanzaba lentamente por la calle principal del pueblo. Era el día del velorio del viejo y los hombres estaban inquietos, limpiándose el sudor de las manos en el pantalón; como temiendo ser los siguientes a los que la muerte se llevara. Las mujeres lloraban amargamente. Las ancianas se lamentaban en voz alta, mientras las más jóvenes callaban a los pequeños, diciéndoles que no era momento de jugar y que se comportaran.

Me dijeron que se había ido con una sonrisa de satisfacción en los labios y con la petaca de whisky en la mano. Hasta la muerte recibió con esa sonrisa y por ello el viejo se merecía mi respeto, aunque en vida nunca lo estimé. Lo había visto caminando por el pueblo con un paso cansado y la mirada perdida, generalmente ebrio o a punto de estarlo. Su soledad me molestaba, para ser franco. Pero qué caso tenía incomodarme si el viejo ya se había ido.

Yo llegué a la procesión con mi mujer por ahí de las dos de la tarde. Los hombres del pueblo y los amigos del viejo cargaban su ataúd. Me sentía hipócrita con mi traje negro y mi luto de mentira; pero era la costumbre local y siendo forastero, lo mejor que uno puede hacer es apegarse a las pequeñas reglas de urbanidad de la tierra ajena. Se sentía un aire pesado, como si el luto y el sudor flotaran juntos sobre nosotros mientras caminábamos por el valle, en camino a donde sería velado.

Llegamos a la posada en donde se velaría el cuerpo y la gente se fue acomodando en sillas y asientos dispuestos en una sala polvorienta. Mi mujer se sentó en el sofá junto a una de las madres jóvenes, quien mecía a un pequeño bebé en sus piernas para que se quedara dormido. Acerqué una silla plegable a ellas y me sumí un rato en mis pensamientos. En el pueblo todos iban a los funerales, pero sólo los amigos y la famila se quedaban. El viejo estaba solo en vida y no tenía familia alguna, pero hoy ahí estaba cada hombre, mujer y niño del pueblo.

Uno de los más viejos me invitó a acompañar a los hombres a la cantina. Era la costumbre que los hombres bebieran por el difunto y las mujeres fueran quienes derramaran las lágrimas. Me despedí de mi mujer y los seguí hasta la cantina, que estaba oscura y húmeda, pero al entrar se escuchaban estruendosas risas de un grupo de hombres mayores. Tenían un par de botellas de ginebra en su mesa, y me invitaron a acercar un banco y sentarme con ellos mientras me servían en un vaso de cristal despostillado.

            Nunca pensé mucho del viejo y ver a tantas personas dolidas por la muerte de un solitario que callejeaba sin rumbo me parecía bizarro. En los años que había vivido con mi mujer en el pueblo, al viejo lo había visto como un peso más para la sociedad, y un anciano que simplemente no había decidido morirse aún. Pero la manera en la que las personas le lloraban, solamente reflejaba algo más que yo simplemente no podía ver.

Los hombres de la mesa me siguieron sirviendo y pasadas unas cuantas horas, todos bebimos hasta quedar ebrios como cubas. Poco a poco, las lenguas se fueron soltando y di mi opinión sobre el viejo vagabundo. Sus amigos solamente se rieron y me interrumpieron, contando maravillosas historias de la juventud del viejo. El héroe del pueblo, a quienes todas las mujeres amaron y quien defendió a todos los hombres. El viejo se había quedado solo porque su amada había muerto de joven, y había contemplado la vida pasar en el pequeño pueblo.

Leí mal al viejo. No había sido un simple borracho mendigo, era un viejo amigo para todos ahí. No estaba solo como solo estaba yo. Había esperado su muerte en el mismo pueblo que se había llevado a su primer amor, muchos años atrás. Tal vez yo no comprendí eso porque de alguna manera yo también era un solitario caminante, como buscando mi lugar en un pueblo que no me correspondía.

Ebrias como el pecado, las voces en la cantina fueron cambiando de pena a celebración, hoy el viejo dormiría con su amada. La alegría y otra botella de ginebra se destaparon en la mesa y algunos ebrios causaron una pelea amistosa. Sonreí, y el hombre que resentí por su soledad me pareció el mejor acompañado.

            Para cuando el sol había bajado a los pies de los cerros, caminé de regreso a la posada. Mi mujer seguía sentada en la silla, y el pequeño bebé ahora dormía en sus brazos. Le di un beso en la frente y me dirigió una sonrisa amorosa.

            Miré la calle iluminada por la luz naranja del atardecer; me despedí de mi mujer y con paso decidido, influenciado por el alcohol, salí a dar un largo paseo por el pueblo. Deambulando sin rumbo pero con la sensación de estar haciendo una jornada, no una nueva, pero sí más larga. Una más por el viejo.

Loretta Rivera Domínguez M.

Edit: Malibeh Pérpuli L.

And how 
I often wish


that one day,


we will meet 
each other


even if it’s just


somewhere in a


perfect dream

—
where no one else


will take you away


from me.

(I set my phone to predictive and pressed the middle option to write a little something)

I don't think that I have a great way of the best thing to say it.

The only thing that would make my life and the rest of the year of high quality in a statement issued by the end of the day, would be a good one for me and I don't think that I have a nice dream of you yet.

The same time I try and make me happy when you get to the game, is that the two of my friends are so much better than the original version of this.

Oh, I have to go back and forth between a rock and a lot.

(I added all commas and periods, it's really fun to do, I dare you all).

I used to get sick very often when I was a kid. I got high fevers that made me hallucinate despite me being aware of it all being in my head.

I remember very vividly my hallucinations about my bedroom door, switching walls and changing positions, just like the ceiling fan did. I remember looking at shadows in the shape of horses, gallopping around my bed. I remember falling asleep with the TV on and having extremely realistic fever dreams with the voices from TV shows.

The scariest thing I remember are the voices. There was this one hallucination I kept having whenever the fever started, there were this two creatures (I can recall two robots, a small one and a big one, or  two people, an adult and a baby, two cartoonish ducks, a tiny one and a monsterlike one that looked very Space Jam) that were fighting on a boat, in the middle of a lake, surrounded by fog. 

The tiny creature was nervous and trying hard not to upset the big one, but no matter what it said –or didn't say–, the big creature would get angrier and angrier, turning agressive at one point. It was really scary, because sometimes I would dream this scene, but other times I would only hear it. Wide awake I would hear the panic on the tiny creature's voice, and the rising anger of the big creature, expecting the worst from the explotion of that anger. I could listen to their tones and feel what they were feeling, but I couldn't hear their words, I didn't understand the problem, I only knew the danger of being in that position.

I used to tell my dad whenever I was having those hallucinations.

—Daddy, I can hear the voices.

—It's all in your head, kid. There are no voices out here.

—Something bad is happening to them.

—It's just a nightmare.

And it went pretty much like that.

I got a tonsil surgery when I was 15 and haven't gotten my horrible hallucinations ever since, but sometimes when I'm very tired and about to sleep I still can hear those voices. Like they're trapped and the small creature is in danger and the big one is about to do something horrible. I always get up and get uneasy at the feeling because I still don't know what is happening. I don't understand their words. I can only feel what they feel and it's really scary.

I don't know why this happens. I'm pretty used to it by now, but it still makes me uneasy.

You seem like you’re the kind of person that picks off their scabs. 

You know you’re going to make it worse but you can’t seem to let yourself heal. You love in the same way you bleed, I think, in that life-threatening way of yours.

 Quickly, urgently, terrifyingly. You do it all at once or not at all.

Está bien que te gusten los cómics. Está bien que no te gusten. Está bien que no te gusten las películas de superhéroes. Está bien que te gusten aunque nunca hayas leído cómics. Está bien que tu amigo/a te explique qué pedo con los universos de DC y de Marvel porque se escucha padre pero no entiendes ni madre y te interesa. Está bien que te gusten cosas mainstream. Está bien que a la gente le empiece a gustar lo que a ti te gustó desde hace 15 años. No pasa nada. No te vas a morir. Si se te hace que alguien se ve ridículo disfrazado, guárdate tu comentario, a la otra persona no le interesa y sólo te vas a ver como un culero. Si te quieres disfrazar pero te da pena, dile a tus compas que sí jalan, te vas a divertir. Relaja la raja. Disfruta la fruta. Live and let live. Etc, etc.